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Tôdá. Escrito errado mesmo. Só pra mostrar como se pronuncia o nome do cachorro corretamente. Sim, um cachorro. Um paulistinha, bem elétrico e barulhento. Um cãozinho de pelo malhado, muito querido por ali. Gosta de brincar e de pular e de latir. Reage a qualquer barulho. Então, por ali.... não para de latir um só segundo. O nome do cachorro é uma palavra que significa “obrigado” em hebraico, até prova em contrário. A consulta ao google não é necessária. A série Fauda é melhor para entender o significado do nome do cachorro. Aprende-se alguma coisa e vê-se um material cinematográfico com interessante matéria cultural. A confusão entre árabes, palestinos, judeus e congêneres. Uma confusão dos diabos. Fauda, uma palavra árabe que significa caos, que por sua vez significa desordem ou confusão; comumente usada nas forças secretas israelenses como identificação. Quando usam esse termo, se identificam como judeus israelenses e não árabes. E tudo isso por conta do nome do cachorro. Não. O no...

Só dezesseis. Isso. Era esse mesmo o nome. Só dezesseis. Uma casa de dois andares. Linhas retas. Bege. No meio de um bosque num dos bairros mais sofisticados da cidade. A vista era linda. A casa de dois andares. Em cima, a residência. Embaixo, o restaurante. Só dezesseis. Era esse o nome. Durou pouco tempo. Eram quatro mesas no salão que, de fato, era uma varanda. A vista da cidade era linda. No segundo andar, a residência não era luxuosa. Comparada com outras, poder-se-ia chamá-la de uma cela beneditina. Tudo muito claro, amplo, sem muitas bugigangas aqui e ali. Uma casa “muderna”. O dono gostava assim. Ele a chamava assim. Depois do trabalho, no restaurante, no andar de baixo, subia e descansava. Só trabalhava de terça a quinta, sob reserva. Só dezesseis. Quatro mesas de quatro lugares no salão. Todas com vistas para a cidade lá embaixo. Um primor. Dois garçons para cada mesa. Um maître , uma recepcionista e um sommelier . Tudo muito organizado. O ambiente climatizado era absolutamen...

Hoje, resolvi publicar um trecho inicial da ficção que estou concluindo e que vai ser publicada em breve, assim espero... "No diário que manteve e que, até prova em contrário, permanece inédito, há algumas observações pessoais que ajudam a elucidar um pouco o emaranhado de invenções que cercam a morte de Braulio Bras . Ao contrário desta morte, que nunca foi objeto de investigação, o acidente de que se tem notícia foi alvo de inquérito policial. Numa tarde de agosto, um domingo, Braulio Bras havia deixado São Paulo, pela via Dutra, em direção ao Rio de Janeiro no Opala dirigido por seu motorista particular. Por volta das 18 horas, já perto de Resende, de acordo com o boletim de ocorrência da polícia rodoviária federal, o carro se desgovernou, cruzou a pista e bateu de frente numa carreta FNM que vinha em sentido contrário. Desde este acidente muitas controvérsias foram criadas e espalhadas. A dúvida, mesmo com conclusão contrária da polícia, permanece sobre a possibilidade ...

Quinhentos e oitenta e sete quilômetros. A distância entre dois sonhos atravessados pelo tempo. Uma estrada longa para o compêndio de experiências que se acumulam e se revisitam e se repetem. A percepção é outra, mas se repetem. Duas capitais. Duas cidades. E o projeto de voltar  a um passado não esquecido, postergado. As vicissitudes que a vida não deixou de impor em mais de setenta anos. A tia e o sobrinho já prontos para a saga. Mais de nove horas. A rodoviária e seu movimento corriqueiro. Seu cheiro de queimado e estragado, numa mistura de dejetos industriais que movem de tudo. Muita gente e a falação de sempre. O vozerio que se confunde com o eco da voz nos alto-falantes, anunciado, a cada quinze minutos, as chegadas e partias. A tia e o sobrinho na plataforma. A espera do autocarro que vai levar mais de nove horas até o destino que aguarda. Chegadas e partidas: dois pontos de uma mesma viagem (como já disseram). O ônibus (poderia ser um trem) é outro, mas a estrada é a mesm...

A delicadeza do arranjo de frutas na mesma de café da manhã. Uma imagem inadequada para o percurso que chegou ao ponto que chegou. Cada gomo de mexerica devidamente limpo daqueles fiapos brancos. Cirurgicamente limpos. Sua disposição entremeada com uvas passas criou a ilusão de girassóis visitados por abelhas. Uma pequena cumbuca, não mito funda. e os girassóis feitos de gomos de mexerica e uvas passas. O contraste com o vermelho do queijo do reino. A toalha rebordada, em estamparia rococó. compunha com a guarnição de café, uma delicadeza a mais. No alto daquele prédio do Itaim. Visita há muito esperada, era de se supor. Requinte delicado daquela mesa de café da manhã   e o absoluto contraste com a história que se arrastou até aquele ponto. As ruas de Vila Mariana. A Igreja do Socorro. A lanchonete árabe: quibes fritos, tahine, homus tahine, guaraná gelado. Mais uma rua que se perde na memória das idas e vindas. De cá pra lá. Sempre que possível. As árvores da Vila Mariana. O cen...

Lili. Já vai longe a memória de Lili. Um cometa. Apareceu, passou e sumiu no céu do esquecimento. Lili, a arquiteta. Lili que recebia bem. Apartamento pequeno. A decoração depois da reforma: expressão do talento arquitetônico de Lili, Lili, arquiteta do serviço público. O apartamento pequeno, aconchegante. Os talheres de prata, a baixela de porcelana, os guardanapos de linho. Lili solteira, filha única. “Se eu tenho, vou usar. Pra que guardar? Não tenho filhos. Não vou deixar pra ninguém. Então eu uso, de segunda a segunda. Sem essa de ocasião especial. Uso comigo mesmo”. Lili e seu noivo. O robusto noivo de Lili. Seu companheiro de uísque. Lili só bebe uísque. Nada mais. Uísque e, nos intervalos e depois, na ressaca, água. Só bebe uísque. O noivo de Lili e seu olho de peixe morto. Sua boca carnuda. O robusto noivo de Lili. “Ele quer fazer a três. Pediu ora convidar você.” O noivo de Lili, sensual e sem vergonha. Bebedor de uísque. Os almoços na casa de Lili e seu noivo. Sempre a trê...

Os ecos da colônia: passos empoeirados no lajedo – mistura de pedra sabão e pedra são Tomé – guarda de uma História que jamais vai ser contada. as palavras trocadas entre as paredes caiadas. O pranto silente que evanesce em vapor do espírito e sobe. O teto com ferro de esteira absorve, mudo, o passar das dúvidas e dos arroubos. Portas e postigos de janela em azul colonial. Ainda que com vários vidros quebrados. testemunho da passagem do último síndico que atendeu pela alcunha de diretor. As peias de aranha nos cantos. O cheiro de mofo. as luminárias pendentes, Contraste absurdo que, em nome do absurdo, testemunham o nada que modifica cada segundo ali passado. O frio. O vento encanado. Paredes que não se encontram com o teto, mediação das esteiras. Centenárias. Paredes incompletas. Tudo se ouve, a não ser o sussurrado. Os sussurros da maga patalógica. Sussurro de mestre. Não. Sussurro doutoral. Os óculos na ponta do nariz. Os cabelos enormes, esbranquiçados, desgrenhados. Como os daqu...

Cuide da entrada. Da expressão facial na entrada. Este detalhe é crucial. Dele depende o desenrolar de reações a seu desempenho público. Sobrancelhas arqueadas (O plural serve para dizer que há pessoas que conseguem fazer isso com as duas...). Não muito, para não parecer desdém absoluto; nem tão pouco que possa expressar o tédio visceral de estar ali prestes a dizer o óbvio. O caminhar é lento, corpo ereto e ombros arqueados, não demais: pode parecer imposição de vontade. Sente-se confortavelmente. Olhe o interlocutor nos olhos e quando responder a alguma pergunta, dirija-se alternadamente entre o locutor e a plateia. Se olhar sempre para a mesma direção na plateia, pode conseguir um pouco mais de auto confiança. O grupo de pessoas na área apontada pela direção de seu olhar pode se sentir superior, importante, eleita. Isso ajuda. O risco existe do contrário, de você angaria apenas a antipatia geral pelo mesmo motivo. É risco. Não há regra a priori . Responda a todas as perguntas. A...